Morgue de los artistas. Pintora. Series.

Morgue de los artistas

Pintora

Llega un punto del día donde me pregunto si me cansaré de estar con la gente, platicar con ellos, convivir con mi prójimo. Siendo sincero, preferiré estar en la morgue con aquellos quienes fueron, vivieron y contaron una historia, quizás me encante leer lo que fueron en vida y saber que pudieron descansar en lugar de que elogien lo que nunca serán.

Un cuerpo llegó, buen momento el que arribó pues mi hastío estaba desbordándose. Joe, quien siempre los traía, me comentó que la profesión de aquella joven era artista. Siempre he considerado que los artistas deben de dominar un mínimo de tres artes y no solo uno, en ese caso, debería llamarse como su profesión siendo pintores o escritores, por ejemplo.

De costumbre, me puse mi equipo y abrí la bolsa. Reconocí al cadáver, era una querida amiga del bachillerato. Un gran nudo se me hizo en mi garganta, nunca pude verla luego de una salida en la universidad cuando en algún momento salimos a beber, en esos instantes estábamos en nuestra eterna juventud y supuesta alegría febril, aunque yo ya sufría depresión desde aquel entonces.

No iba a dejar que lo emocional me lastimara, no otra vez.

Su arte era magnífico; la técnica que hacía de dibujo era amigable para la vista, infantil podría decir; su técnica de pintura era mucho más surrealista y no tan digerible para todo el público, podría compararla como una mixtura entre Remedios Varo y Dalí junto con la esquizofrenia de Picasso; sus esculturas y similares eran una cosa sinigual, no podría describir lo que ella hacía en vida.

Prendí la grabadora para hacer la bitácora. Revisé la parte externa, en sus manos tenía manchas de pintura y un par de gotas en la planta de los pies, contaba con múltiples marcas en brazos y piernas, pequeñas rajaduras de objetos punzocortantes. Olía a alcohol, parece que, en todos los artistas, para su inspiración hasta en sus últimos momentos, siempre será necesario el alcohol. Abrí su cuerpo. Noté un olor bastante fuerte, uno de los que jamás había olido en mi vida. Provenía del estómago. Al abrirlo, una cosa verdaderamente horrible, sangre molida y una mezcla de pintura amarilla, parece que siguió el ejemplo de Van Gogh. De a poco comencé a revisar su tracto intestinal junto con el tracto esofágico. Había ruptura de ambos tractos, pretendía que fuera por la misma pintura. Sus pulmones estaban negros, como si hubiera fumado durante años. Ella nunca fumaría, estaba en contra del tabaco. Sus dientes estaban casi perfectos, no tenían daño producido por cigarro o similares. No me explicaba lo de sus pulmones.

Cerré la incisión al no encontrar más anomalías fuera de las mencionadas. La guardé e hice la nota. Apagué la grabadora y comencé a preguntarme, ¿cómo alguien a que conocí siendo tan feliz, alegre, con tanto talento del que jamás pude haber tenido haya terminado así?, ¿por qué algunas personas de las que sí vivieron el sueño de ser artistas terminaron tan pronto su historia?, y no pretendo que haya sido infeliz al seguir su sueño. Salí de mi casa, en donde tenía la morgue, fui hasta el viejo tronco seco, saqué un cigarro y con un encendedor que guardé dentro del tronco lo prendí. Hace años que no fumaba, pero creo que se ameritaba la ocasión al perder a un gran talento de nuestro mundo asqueroso y ruin en el que se ha convertido.

Espero que hayas vivido bien, mi querida amiga. Descansa en paz.

¿Por qué las grandes proezas del arte terminan más rápido de brillar que aquellas que no?

Créditos: Doctor Suavecito

El texto se inspiró en nuestra querida amiga y dibujante, Fritz.